Sexgeschichten

Wow, das erinnert mich an die späten 90er und frühen 2000er Jahre.
Es ist das erste Mal, dass ich das aufschreibe. Ich weiß nicht genau, warum - vielleicht ist es aufregend, es zu teilen. Es ist keine wilde Sexgeschichte oder Hardcore-Szene, nur ein Moment roher sexueller Spannung, den ich nie vergessen werde.
Ich war 21.
Ich besuchte eine Privatuniversität in Südfrankreich, die früher eine Jesuitenschule war und immer noch Studentenwohnheime anbot, wenn sie das wollten.
Ich hatte mich entschieden, dort zu bleiben, anstatt hin und her zu reisen - meine Familie lebte weit weg.
Ich hatte den Luxus eines eigenen Zimmers, was bedeutete, dass ich mir in Ruhe einen runterholen konnte, wann immer ich wollte.
Aber eine bestimmte Nacht ist mir immer noch im Gedächtnis geblieben.
Sein Name war Christophe.
Wir waren seit zwei Jahren in der gleichen Klasse - ein sportlicher Typ, lässig, aber cool.
Er spielte ernsthaft Tennis, und wenn er nicht auf dem Platz stand, kickte er mit Freunden einen Fußball.
Trotz seines Charmes war er kein Frauenheld - vielleicht war er für die Mädchen, die auf böse Jungs standen, zu glattgebügelt.
Körperlich hatte er diesen trockenen, athletischen Körper - straffe Bauchmuskeln, die sich beim Atmen bewegten, scharfe Gesichtszüge und diese unwirklichen, blassblauen Augen, die unter seinem dunkelbraunen Haar hervorstachen.
Ich hatte ein weicheres Aussehen - eurasische Gesichtszüge, die damals in Mode waren, volle Lippen (mein größtes Plus) und eine schlanke Statur vom Volleyball.
Nichts Auffälliges, aber manche Mädchen kniffen mich in den Hintern und sagten, er sei fest - wahrscheinlich dank der vielen Stunden auf dem Platz.
Was Christophe und mich näher zusammenbrachte, war das Wohnheim.
Wir unterhielten uns oft nachts über das Leben, die Schule und natürlich über Sex.
In diesem Alter war das ein beliebtes Thema.
An einem Mittwochabend war Christophes Mitbewohner Vincent nicht zu Hause, wie es unter der Woche üblich ist.
Christophe bat mich, in seinem Zimmer zu übernachten, in Vincents Bett, damit wir länger miteinander abhängen konnten.
Der Betreuer des Wohnheims, ein cooler Typ, sagte:
"Gut, aber kein Lärm nach 22 Uhr. Nur leises Geflüster. Zwingt mich nicht, wieder reinzukommen."
Wir sprachen darüber, uns einen runterzuholen - wie könnten wir nicht?
Christophe sagte:
"Mann, du hast Glück, dass du dein eigenes Zimmer hast. Ich würde mir fünfmal am Tag einen runterholen, wenn ich könnte."
Ich lachte. "Und wie machst du es dann?"
Er antwortete und grinste:
"Ich mache ein kleines Zelt mit der Decke. Eine Hand hält es hoch, die andere macht den Job. Ich muss nur warten, bis Vincent anfängt zu schnarchen - das ist mein Signal."
Vom anderen Bett aus konnte ich vage die Form dieses kleinen "Zeltes" erkennen.
Er neckte mich:
"Siehst du? Ich hole mir gerade einen runter und du weißt es nicht einmal ... Magie!"
"Ja, klar", grinste ich.
Dann, ohne Vorwarnung, warf er seine Decke weg:
"Komm und sieh es dir selbst an."
In mir machte etwas klick - eine Mischung aus Nervosität, Neugierde und dem Kitzel einer verbotenen Mutprobe.
Ich stand im schummrigen Licht auf, ging zu seinem Bett hinüber ... und da stand er, grinsend, seinen Schwanz in der Hand, ganz hart.
Und anstatt mich zurückzuziehen oder darüber zu lachen, kniete ich mich hin.
Ohne ein Wort zu sagen, nahm ich seinen Schwanz in meinen Mund.
Alles erstarrte.
Nur zwei langsame Stöße und ich hielt inne.
"Hey, Christophe... bist du okay?" fragte ich, plötzlich unsicher.
Ich hatte eine Grenze überschritten.
Wird er jetzt ausrasten? War das das Ende des Friedens im Wohnheim? Würde ich jetzt geoutet und gedemütigt werden?
Doch dann keuchte er auf:
"Mach weiter..."
Also tat ich es.
Ich saugte ihn langsam und tief, bis ich spürte, wie er in meinem Mund explodierte - heiß, dick und kraftvoll.
Und ich liebte es.
Ich ging zurück zu Vincents Bett. Wir sagten kein Wort.
Wir schliefen einfach ein.
Am nächsten Tag war es, als wäre nichts geschehen.
Aber etwas hatte sich verändert. Zwischen uns herrschte diese aufgeladene Stille - etwas Unausgesprochenes.
Dieses kleine Ritual setzte sich ein paar Wochen lang fort.
Dann, eines Nachts, flüsterte er:
"Heute wird nicht geblasen. Streichle mich einfach."
Diesmal kam er nicht.
Ich fragte ihn, ob er wolle, dass ich ihn fertigmache, aber er sagte nein.
"Lass uns einfach xxx."
Und das war's.
Danach kam nichts mehr.
Vielleicht hat er angefangen, Dinge in Frage zu stellen. Vielleicht war es nur ein Moment, eine Phase.
Aber für mich war es unvergesslich.
Dieser erste Blowjob - der Kerl, der Aufbau, die Spannung, die Nerven - es war alles perfekt.
Seitdem hatte ich andere, aber dieser steht für sich allein.
Vielleicht ist das die Kraft des ersten Mals - es verlässt einen nie.